Como libro que descansa en mi regazo.
Como mil hojas en blanco que se escriben delante de mis ojos.
Como páginas marcadas por alguna razón que no recuerdo.
Como la blanca palidez de la luna asomando tímidamente por el alféizar de mi ventana.
Como infinitas palabras que se dibujan letra por letra.
Como extraña enciclopedia de mis entrañas.
Como álbum colmado de fotos amarillas y de las aún apenas esbozadas en blanco sobre blanco.
Como libro que descansa en el regazo de mis días.
Como libro que me lee mis historias en silencio en las noches silenciosas.
Como libro que me susurra los infinitos caminos del día mientras creo pensar en otras cosas.
Como libro que de todo sabe sin saber de nada es mi vida...
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