Qué son estos pies
sino raíces maltrechas,
gastadas, resecas.
O qué de estos brazos,
mis alas sin alma,
mi alma sin alas.
No soy árbol de otoño
ni ave que emigra.
Tiempo encarnado
tampoco he de ser.
Aspiro con ansias,
con fuerza
y con miedo
el aire dormido
de tantos ausentes.
Hoy grito en silencio
dolores e iras.
Me queman las risas,
me mata el olvido.
